È l'infanzia, non un albero

caduto, non uno squarcio

aperto dal fulmine.

È l'infanzia. È l'odore del sangue

rappreso sugli infissi,

è il bicchiere di sangue

conservato in frigo

con l'antibiotico. È l'infanzia,

l'abbraccio mancato, il tuo,

per un soffio. È l'infanzia,

la tana delle volpi circondata

dai cani, a cui viene dato fuoco.